Oficina irritadaEu quero compor um soneto durocomo poeta algum ousara escrever.Eu quero pintar um soneto escuro,seco, abafado, difícil de ler.Quero que meu soneto, no futuro,não desperte em ninguém nenhum prazer.E que, no seu maligno ar imaturo,ao mesmo tempo saiba ser, não ser.Esse meu verbo antipático e impurohá de pungir, há de fazer sofrer,tendão de Vênus sob o pedicuro.Ninguém o lembrará: tiro no muro,cão mijando no caos, enquanto Arcturo,claro enigma, se deixa surpreender.Carlos Drummond de Andrade, in Poesia ContempladaMiguel Moura Santos
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Oficina irritadaEu quero compor um soneto durocomo poeta algum ousara escrever.Eu quero pintar um soneto escuro,seco, abafado, difícil de ler.Quero que meu soneto, no futuro,não desperte em ninguém nenhum prazer.E que, no seu maligno ar imaturo,ao mesmo tempo saiba ser, não ser.Esse meu verbo antipático e impurohá de pungir, há de fazer sofrer,tendão de Vênus sob o pedicuro.Ninguém o lembrará: tiro no muro,cão mijando no caos, enquanto Arcturo,claro enigma, se deixa surpreender.Carlos Drummond de Andrade, in Poesia ContempladaMiguel Moura Santos