Ser ou não serQualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.Se os novos partem e ficam só os velhose se do sangue as mãos trazem a marcase os fantasmas regressam e há homens de joelhosqualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.Apodreceu o sol dentro de nósapodreceu o vento em nossos braços.Porque há sombras na sombra dos teus passoshá silêncios de morte em cada voz.Ofélia-Pátria jaz branca de amor.Entre salgueiros passa flutuando.E anda Hamlet em nós por ela perguntandoentre ser e não ser firmeza indecisão.Até quando? Até quando?Já de esperar se desespera. E o tempo fogee mais do que a esperança leva o puro ardor.Porque um só tempo é o nosso. E o tempo é hoje.Ah se não ser é submissão ser é revolta.Se a Dinamarca é para nós uma prisãoe Elsenor se tornou a capital da dorser é roubar à dor as próprias armase com elas vencer estes fantasmasque andam à solta em Elsenor.Manuel Alegre
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Ser ou não serQualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.Se os novos partem e ficam só os velhose se do sangue as mãos trazem a marcase os fantasmas regressam e há homens de joelhosqualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.Apodreceu o sol dentro de nósapodreceu o vento em nossos braços.Porque há sombras na sombra dos teus passoshá silêncios de morte em cada voz.Ofélia-Pátria jaz branca de amor.Entre salgueiros passa flutuando.E anda Hamlet em nós por ela perguntandoentre ser e não ser firmeza indecisão.Até quando? Até quando?Já de esperar se desespera. E o tempo fogee mais do que a esperança leva o puro ardor.Porque um só tempo é o nosso. E o tempo é hoje.Ah se não ser é submissão ser é revolta.Se a Dinamarca é para nós uma prisãoe Elsenor se tornou a capital da dorser é roubar à dor as próprias armase com elas vencer estes fantasmasque andam à solta em Elsenor.Manuel Alegre