Fotografia de Hélder Gonçalvesas palavras metem-se por baixo das portase são os versos (que medo!) da insubmissão;as palavras atacam os poderes atravessadasnos dentes de uma boca que morde, fala, grita.as palavras carregadas de sentido estão aqui,estão nestes versos que te aparecem nas mãos,como um pássaro de asas de lume e olhos grenat,como um poema que não se conforma nos livros.as palavras, cortantes como essas lâminas, abremos pulsos dos anjos insensatos, erguem-se, foices,ceifando as cabeças dos burros da cidade fechada,as palavras preenchem os olhos vazios das pessoas.as palavras distribuem-se como poemas volantesnas vésperas de um primeiro de maio, em abril,para que conste e sirva de aviso aos caducos,para que em cada manhã sejam o pão e a estrela.as palavras, acreditem ou não, meus caros senhores,caem do céu nas nossas mãos e os olhos, doidos!,não acreditam que os ventos as levem para longe,as palavras escrevem-se para sempre nestas nuvens.José Viale Moutinho.
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Fotografia de Hélder Gonçalvesas palavras metem-se por baixo das portase são os versos (que medo!) da insubmissão;as palavras atacam os poderes atravessadasnos dentes de uma boca que morde, fala, grita.as palavras carregadas de sentido estão aqui,estão nestes versos que te aparecem nas mãos,como um pássaro de asas de lume e olhos grenat,como um poema que não se conforma nos livros.as palavras, cortantes como essas lâminas, abremos pulsos dos anjos insensatos, erguem-se, foices,ceifando as cabeças dos burros da cidade fechada,as palavras preenchem os olhos vazios das pessoas.as palavras distribuem-se como poemas volantesnas vésperas de um primeiro de maio, em abril,para que conste e sirva de aviso aos caducos,para que em cada manhã sejam o pão e a estrela.as palavras, acreditem ou não, meus caros senhores,caem do céu nas nossas mãos e os olhos, doidos!,não acreditam que os ventos as levem para longe,as palavras escrevem-se para sempre nestas nuvens.José Viale Moutinho.