Funes, el memorioso: Um poema de Walt Whitman, com uma verdade ao fim-de-semana

06-07-2011
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Alecim, alecrim doiradoQue nasce no monte,Sem ser semeado.-Ai meu amor,Quem te disse a tiQue a flor do monteEra o alecrim?-Alecrim, alecrim aos molhos,Por causa de ti,Choram os meus olhos.-Ai meu amor,Quem te disse a tiQue a flor do monteEra o alecrim?-Em verdade vos digo, o homem que se purifica com bosta de porco, e do búfalo repudia o ser, é como o pastor da serra que snifa o arbusto odorífero da família das labiadas, enquanto o seu rebanho espezinha os cogumelos.Palavra do vice-deus.


Alecim, alecrim doiradoQue nasce no monte,Sem ser semeado.-Ai meu amor,Quem te disse a tiQue a flor do monteEra o alecrim?-Alecrim, alecrim aos molhos,Por causa de ti,Choram os meus olhos.-Ai meu amor,Quem te disse a tiQue a flor do monteEra o alecrim?-Em verdade vos digo, o homem que se purifica com bosta de porco, e do búfalo repudia o ser, é como o pastor da serra que snifa o arbusto odorífero da família das labiadas, enquanto o seu rebanho espezinha os cogumelos.Palavra do vice-deus.

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