( Sintra - Toque de Deus)Tudo me lembra de tiO piano que dedilha ChopinO poeta que leioe revela em cada sílaba o que senteO aroma a perfumeque se cruza comigo na rua.O homem que me olhae sorri com ar de cúmplicecomo se me lêsse na almaque estou apaixonadaa música que toca no rádio do carropela manhãainda o Sol não teve tempo de aquecerTudo me lembra a tua vozno meu ouvidoquente e doceque tanto queroque tanto desejoque não tenhoNão me sais dos sentidos que castigo o meu!que alma a minhaque vivência estaQue lápis traçou este destino?O sotaque italianoque ri pela tarde junto ao maras mãos dos apaixonadosque se enlaçamquentes(julgo eu)cheias de desejos de beijos(como eu)Procuro-te nas lembrançasEm papéis guardadosque ainda não têm tempopara ter a marca do Temponas fotografias que não são nossasnas músicas que ouviquando tu erasapenas uma imagem de sobressaltode sorrisos soltosde hipóteses sem futuro...nos aromas que inaleinessa épocaE encontro-te aindaQuem deraque o papel tivesse amarelosdo Tempoas músicas pertencessem ao passadoas fotos fossem velhasde saudadee tufosses apenas uma páginade um livro que já liou de um poema queUm dia escrevi...ACCB
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( Sintra - Toque de Deus)Tudo me lembra de tiO piano que dedilha ChopinO poeta que leioe revela em cada sílaba o que senteO aroma a perfumeque se cruza comigo na rua.O homem que me olhae sorri com ar de cúmplicecomo se me lêsse na almaque estou apaixonadaa música que toca no rádio do carropela manhãainda o Sol não teve tempo de aquecerTudo me lembra a tua vozno meu ouvidoquente e doceque tanto queroque tanto desejoque não tenhoNão me sais dos sentidos que castigo o meu!que alma a minhaque vivência estaQue lápis traçou este destino?O sotaque italianoque ri pela tarde junto ao maras mãos dos apaixonadosque se enlaçamquentes(julgo eu)cheias de desejos de beijos(como eu)Procuro-te nas lembrançasEm papéis guardadosque ainda não têm tempopara ter a marca do Temponas fotografias que não são nossasnas músicas que ouviquando tu erasapenas uma imagem de sobressaltode sorrisos soltosde hipóteses sem futuro...nos aromas que inaleinessa épocaE encontro-te aindaQuem deraque o papel tivesse amarelosdo Tempoas músicas pertencessem ao passadoas fotos fossem velhasde saudadee tufosses apenas uma páginade um livro que já liou de um poema queUm dia escrevi...ACCB