Fotografia de Hélder GonçalvesOs cães espreguiçavam-se nos campos muito friosque levavam a um rio de peixes muito nítidos.A manhã cumpria-se e os salgueiros,evidentemente os salgueiros seriam imprescindíveis.Como devia ser o moço que pescavanão com cana de prata e anzol de ouro,mas cabelos revoltos, rosto talvez sardentoantes do “Acidente”, muito antesda “Morte em Veneza”, de Visconti.(falo já se vê de Dirk Bogard)A senhora passou pelo rapaz,sorriu-lhe de passagem.Um pássaro arrepiado nesse instante,pipilaria entre as folhas de um choupo,uma pequena aranha iniciariao trabalho da teia,seu excessivo momento de glória,e a luz, cristal estilhaçado,pararia, de súbito, no rosto de Virgínia.Dona Virgínia Woolf que levava nos bolsos,cheios de âncoras, pedras,talvez alguns papéis e se tornava água.António Rebordão Navarro.Etiquetas: A POESIA ESTÁ NA RUA
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Fotografia de Hélder GonçalvesOs cães espreguiçavam-se nos campos muito friosque levavam a um rio de peixes muito nítidos.A manhã cumpria-se e os salgueiros,evidentemente os salgueiros seriam imprescindíveis.Como devia ser o moço que pescavanão com cana de prata e anzol de ouro,mas cabelos revoltos, rosto talvez sardentoantes do “Acidente”, muito antesda “Morte em Veneza”, de Visconti.(falo já se vê de Dirk Bogard)A senhora passou pelo rapaz,sorriu-lhe de passagem.Um pássaro arrepiado nesse instante,pipilaria entre as folhas de um choupo,uma pequena aranha iniciariao trabalho da teia,seu excessivo momento de glória,e a luz, cristal estilhaçado,pararia, de súbito, no rosto de Virgínia.Dona Virgínia Woolf que levava nos bolsos,cheios de âncoras, pedras,talvez alguns papéis e se tornava água.António Rebordão Navarro.Etiquetas: A POESIA ESTÁ NA RUA