.Dedicado ao 1º Sargento CMD Roma Pereira, morto no AfeganistãoFotos por cortesia de AmigosA morte, a de sempre, real, a que uivaDesde o início dos tempos, de luvas negras,A que não se mostra na TV, entre a sopa,Os talheres sem fio, as toalhas sujas, os rostosZombificados da família dopada.A morte, ceifeira muda que estende a mãoAos mortos – valquíria antiga, valente e pura –Para longe da miséria dos vivos,Nas suas tocas, tronos, como vermes,Ou pardas toupeiras cegas, ávidas, à procuraDa sua ração de gozo no lixo.Estes, os guerreiros sem nome nos livros,Nas conversas de café e de bordel,Que são antes os primeiros – os olhos são altos –A correr para as muralhas da cidade,Tijolos de carne e amor, estandartes da honra,Lanças e clarins, ao sol, à geada,Defendem as fronteiras do Ocidente, protegem-nosNas Termópilas ainda, em Aljubarrota,Com a memória dos filhos no coração sangrante,A terra pátria guardada nas mãos.Não leram Heraclito e são o garante da lei,As páginas de sangue em que duramos e somos.Klatuu Niktos
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.Dedicado ao 1º Sargento CMD Roma Pereira, morto no AfeganistãoFotos por cortesia de AmigosA morte, a de sempre, real, a que uivaDesde o início dos tempos, de luvas negras,A que não se mostra na TV, entre a sopa,Os talheres sem fio, as toalhas sujas, os rostosZombificados da família dopada.A morte, ceifeira muda que estende a mãoAos mortos – valquíria antiga, valente e pura –Para longe da miséria dos vivos,Nas suas tocas, tronos, como vermes,Ou pardas toupeiras cegas, ávidas, à procuraDa sua ração de gozo no lixo.Estes, os guerreiros sem nome nos livros,Nas conversas de café e de bordel,Que são antes os primeiros – os olhos são altos –A correr para as muralhas da cidade,Tijolos de carne e amor, estandartes da honra,Lanças e clarins, ao sol, à geada,Defendem as fronteiras do Ocidente, protegem-nosNas Termópilas ainda, em Aljubarrota,Com a memória dos filhos no coração sangrante,A terra pátria guardada nas mãos.Não leram Heraclito e são o garante da lei,As páginas de sangue em que duramos e somos.Klatuu Niktos