Jonathan ChritchleyFiz ranger as folhas do jornalabrindo-lhe as pálpebras piscantes.E logode cada fronteira distantesubiu um cheiro de pólvoraperseguindo-me até casa.Nestes últimos vinte anosnada de novo háno rugir das tempestades.Não estamos alegres,é certo,mas também por que razãoficaríamos tristes?O mar da história é agitado.As ameaçase as guerrasatravessaremos,rompendo-as ao meio,cortando-ascomo uma quilha cortaas ondas.Vladimir Maiakovski
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Jonathan ChritchleyFiz ranger as folhas do jornalabrindo-lhe as pálpebras piscantes.E logode cada fronteira distantesubiu um cheiro de pólvoraperseguindo-me até casa.Nestes últimos vinte anosnada de novo háno rugir das tempestades.Não estamos alegres,é certo,mas também por que razãoficaríamos tristes?O mar da história é agitado.As ameaçase as guerrasatravessaremos,rompendo-as ao meio,cortando-ascomo uma quilha cortaas ondas.Vladimir Maiakovski