O que há em mim é sobretudo cansaçoO que há em mim é sobretudo cansaçoNão disto nem daquilo,Nem sequer de tudo ou de nada:Cansaço assim mesmo, ele mesmo,Cansaço.A subtileza das sensações inúteis,As paixões violentas por coisa nenhuma,Os amores intensos por o suposto alguém.Essas coisas todas -Essas e o que faz falta nelas eternamente -;Tudo isso faz um cansaço,Este cansaço,Cansaço.Há sem dúvida quem ame o infinito,Há sem dúvida quem deseje o impossível,Há sem dúvida quem não queira nada -Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:Porque eu amo infinitamente o finito,Porque eu desejo impossivelmente o possível,Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,Ou até se não puder ser...E o resultado?Para eles a vida vivida ou sonhada,Para eles o sonho sonhado ou vivido,Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...Para mim só um grande, um profundo,E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,Um supremíssimo cansaço.Íssimo, íssimo, íssimo,Cansaço... Álvaro de Campos
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O que há em mim é sobretudo cansaçoO que há em mim é sobretudo cansaçoNão disto nem daquilo,Nem sequer de tudo ou de nada:Cansaço assim mesmo, ele mesmo,Cansaço.A subtileza das sensações inúteis,As paixões violentas por coisa nenhuma,Os amores intensos por o suposto alguém.Essas coisas todas -Essas e o que faz falta nelas eternamente -;Tudo isso faz um cansaço,Este cansaço,Cansaço.Há sem dúvida quem ame o infinito,Há sem dúvida quem deseje o impossível,Há sem dúvida quem não queira nada -Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:Porque eu amo infinitamente o finito,Porque eu desejo impossivelmente o possível,Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,Ou até se não puder ser...E o resultado?Para eles a vida vivida ou sonhada,Para eles o sonho sonhado ou vivido,Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...Para mim só um grande, um profundo,E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,Um supremíssimo cansaço.Íssimo, íssimo, íssimo,Cansaço... Álvaro de Campos